Imaginario

2012-01-30T22:36:00.000-08:00

Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al revés. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto.

Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 93.

2012-01-17T22:01:00.001-08:00

Claro que sos mi camarada
porque sos más, siempre sos más.
Hay la ruta en común, el horizonte
dibujado con lápiz de esperanza,
hay la amargura del fracaso
a la hora en que los hornos no se encienden
y hay que palear de nuevo el carbón del mañana.

"La camarada", Julio Cortázar.

2011-12-28T22:57:00.000-08:00

‎Quién desteje el amor
Ése es quien me desteje
No es nadie
El amor se deshace solo
Como la trenza del río
destrenzada en el mar
No estoy de amor tejido
Estoy tejido de tejerlo

De sacar de mis íngrimos telares
Este despótico trabajo
Eternamente abandonando
el fleco que se aleja
A la disipación y su bostezo idiota
Y sólo escapo de su horror
Recogiéndome todo sin recelo
En el lugar donde nace la trama

Tomás Segovia, "En las fuentes".

2011-10-21T22:42:00.000-07:00

Al amanecer,
algunos ojos ya eran de la oscuridad
y huyeron hacia las tinieblas del ayer
con un puñado de semillas por sembrar,
con un puñado de promesas por crecer
y amar.

Pero salió el sol
y se elevó sobre la tierra siempre más
secando el frío nocturnal, dando calor,
regocijando al mundo con su prodigar,
irguiendo al viento un poderoso corazón
de amar.

Y su luz subió
saltando las montañas, traspasando el mar,
regando el mundo con su cálida verdad,
su cálida razón, esparciendo la claridad
como una estación.

Era bello el sol
que se elevaba sobre el mundo siempre más,
con su destierro de nevadas, su canción,
su semillero en jubiloso despertar,
erguido al viento el poderoso corazón
de amar.

Y su luz llegó
al reino oscuro a las torres del ayer,
y la simiente arrebatada de su amor
sintióse renacer al contacto de su calor
y de su quehacer.

Luego al final,
a la hora en que se suponía atardecer,
sintieron que la luz quedó en su respirar
como una sangre de la atmósfera, un poder,
un pacto eterno con la claridad solar,
con ser.

"Leyenda", Silvio Rodríguez.

2011-09-26T20:41:00.000-07:00

Las metáforas son peligrosas. Con las metáforas no se juega. El amor puede surgir de una sola metáfora.

Milán Kundera. La insoportable levedad del ser.

2011-09-17T11:23:00.000-07:00

Sí, podría contar mi vida uniendo casualidades.

Ana en Los amantes del círculo polar.

2011-09-10T23:13:00.000-07:00

Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tendio a la pasión.

No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de lo perros
ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por cantar
las gaviotas del desierto,
las amapolas de París.

Te engañas si me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dónde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llana de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.

Y sal de ahí
a defender el pan y la alegría.
Y sal de ahí
para que sepan que
esta boca es mía.

"Esta boca es mía", Joaquín Sabina.

2011-08-31T23:05:00.000-07:00

Me veo claramente
mascando un pedazo de hierba,
me veo claramente
muy sucio y feliz,
me veo descubriendo descalzo un buen río
de plantas ahogadas,
me veo claramente
lejano de aquí,
me veo claramente
haciendo preguntas que ya conocía
con indiferencia ante el ya crecerás,
me veo claramente
tan aventurero,
hecho un asesino de azúcar y pan,
me veo claramente
si miro detrás.

Me veo claramente
en la mano de una noche,
lugar de aprenderme con miedo y paciencia
lo que era el amor,
me veo apretado al calor de unas piernas
tragando del aire un planeta tras otro,
bañado en sudor,
me veo semi alzado en la luz de esa hora
riéndole al techo, riéndole a ella,
riéndome a mí,
me veo claramente
tan digno de amantes
y breves países de felicidad,
me veo claramente,
me veo claramente si miro detrás.

Me veo claramente
marchando a campañas de guerra entre todo
y yendo tras guerras privadas también,
me veo claramente
la primera noche con una guitarra,
tan pálidamente como cuando fue la primera mujer.

Me veo tan atento a los ruidos internos
feliz tristemente,
queriendo de veras ser mucho mejor,
me veo claramente
buscando palabras que sepan dar vida y dar muerte al amor,
me veo claramente,
me veo si miro a mi alrededor.

"Me veo claramente", Silvio Rodríguez.

2011-08-30T19:34:00.000-07:00

Día internacional de las personas desaparecidas.

2011-08-22T22:30:00.000-07:00

Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también
me agota escuchar que todo va bien,
y ver tristes hombres mirando al sur,
y no existir si no me miras tú.

Ya ves, a veces me canso de perderte y saber
que estamos solos y no va a volver
Guevara para darme la razón
de no verte tendida en mi colchón.

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si hoy se cae La Habana,
¿el día de mañana
quién será nuestro dueño?

Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.

Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera.

Ya ves, a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija.
"Quieta ahí, tus labios o la vida".

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si arde Lacandona
si Marcos abandona,
¿quién será nuestro dueño?

Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.

"Ya ves", Ismael Serrano.

2011-08-14T22:57:00.000-07:00

(...) Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que comenzar de nuevo (...). Y así uno puede reírse y creer que no está hablando en serio, pero sí se está hablando en serio, la risa ella sola ha cavado más túneles útiles que todas las lágrimas del mundo (...). De una vez por todas sería bueno ponernos de acuerdo en esta materia. Hay quizás una salida pero esa salida debería ser una entrada. Hay quizá un reino milenario, pero no es escapando de una carga enemiga que se toma por asalto una fortaleza. Hasta ahora este siglo se escapa de montones de cosas, busca las puertas y a veces las desfonda. Lo que ocurre después no se sabe, algunos habrán alcanzado a ver y han perecido, borrados instantáneamente por el gran olvido negro, otros se han conformado con el escape chico, la casita en las afueras, la especificación literaria, el turismo. (...) Puede ser que haya otro mundo dentro de éste, pero no lo encontraremos recortando su silueta en el tumulto fabuloso de los días y las vidas, no lo encontraremos ni en la atrofia ni en la hipertrofia. Ese mundo no existe, hay que crearlo como al fénix.

Rayuela, capítulo 71.

2011-08-11T12:45:00.001-07:00

Simetría.

2011-08-10T19:46:00.000-07:00

Lo que más nos encanta de las cosas, es lo que ignoramos de ellas, conociendo algo. Igual que las personas: lo que más nos ilusiona de ellas es lo que nos hace sugerir. El colorido espiritual que nos dejan es a base de un poco que nos dicen y otro poco que no nos dicen. Ese misterio que creamos dentro de ellas, lo apreciamos mucho porque lo creamos nosotros.

Felisberto Hernández, Drama o comedia en un acto o varios cuadros.

2011-08-01T15:06:00.001-07:00

Agostamiento.

2011-07-17T15:36:00.000-07:00

No podía haber tregua porque apenas las pausas se prolongaban más allá de la saciedad momentánea, volvíamos a mirarnos y éramos los de antes, por fuera del reconocimiento y de la reconciliación, aunque rodáramos una vez más entre quejas y caricias, ahogando con el peso de los cuerpos el latir de ese otro tiempo que esperaba indiferente en la
llama de un nuevo fósforo, en el sabor de un nuevo trago. Qué decirnos que no fueran superficies e ilusiones, de qué hablar si no pasaríamos nunca al otro lado para cerrar el dibujo, si seguíamos buscándonos desde muertos y muñecas.

Julio Cortázar, 62 / Modelo para armar.

2011-05-29T22:02:00.001-07:00

El horror es un impacto, un momento de absoluta ceguera. El horror está desprovisto de toda huella de belleza. No vemos más que la intensa luz del acontecimiento desconocido que aguardamos. La tristeza, por el contrario, presupone que sabemos.

Milán Kundera, La insoportable levedad del ser.

2011-05-25T23:07:00.000-07:00

Créeme,
cuando te diga que el amor me espanta,
que me derrumbo ante un "te quiero" dulce,
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme,
cuando me vaya y te nombre en la tarde
viajando en una nube de tus horas,
cuando te incluya entre mis monumentos.

Créeme,
cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera,
cuando te diga: no soy primavera,
si no una tabla sobre un mar violento.

Créeme,
si no me ves y no te digo nada,
si un día me pierdo y no regreso nunca.

Créeme,
que quiero ser machete en plena zafra,
bala feroz al centro del combate.

Créeme,
que mis palomas tienen de arco iris,
lo que mis manos de canciones finas.

Créeme, créeme,
porque así soy
y así no soy de nadie.

"Créeme", Vicente Feliú.

Entre el desistir y la indecisión

2011-05-11T00:34:00.000-07:00

Se sentó donde siempre y pensó que tarde o temprano él tendría que pasar por ahí, sólo era cuestión de que esperara el tiempo suficiente.

Al principio le pareció sencillo, después de todo ya muchas veces lo había esperado en el mismo lugar y él siempre terminaba por aparecer. Subió su vista para perderse en las figuras del vuelo de los pájaros. Los veía ir y venir en piruetas que albergaban una melodía secreta, una que le gustaba y le asustaba.

Fue cuando comenzó a oscurece el cielo y los pájaros cesaron su vuelo, que pensó en la posibilidad de que él ya hubiera pasado por ahí y que no lo hubiera visto por estar distraída con los pájaros. Aunque en seguida supo que de haber sido así, él no hubiera podido evitar mirar el lugar donde tantas veces había llegado a encontrarla y sabría de inmediato que lo estaba esperando, que estaba ahí por él y para él. Aunque decidió que no sobraba poner más atención.

Comenzó a fijarse en todas las caras y los cuerpos de quienes pasaban por ahí, en los atuendos, las miradas y las formas de caminar. Pero el tiempo se gastaba y todas las caras eran la cara de él, y todos los cuerpos tenían sus hombros, y todas las miradas su suavidad y todo caminante su contoneo; hasta que en la proximidad, sus características siempre se desvanecían.

Cuando ya no toleró el desengaño de creerlo aproximarse, se preguntó qué haría si en efecto él llegara, en qué haría si él le dijera que no debía esperarlo. Un vacío muy pesado se apoderó de su pecho y sintió que el lugar de siempre, donde habían sido sus encuentros tantas veces, no tenía ya ningún valor.

Se dio cuenta entonces que era ella quien lo estaba esperando y no él quien la aguardaba en el lugar de siempre. Se sintió mal por estar ahí, porque era un hecho que él no buscaba encontrarla y que si por un descuido del azar tuviera que tomar el camino para pasar por donde ella estaba, lo obligaría a su encuentro y violaría su decisión de no encontrarla. Fue cuando se puso en pie y se alejó del lugar procurando no detenerse a ver rostro alguno.

'''

Le preocupaba el tiempo que había tardado en decidirse a ir, pero por fin llegó y se sentó donde siempre. Pensó que tarde o temprano ella tendría que pasar por ahí y que sólo era cuestión de que la esperara el tiempo suficiente para encontrarla de nuevo.

2011-05-01T11:37:00.000-07:00

También con la muerte preferí no elegir, práctica común. Tal vez el asunto se remonte a la posibilidad ineludible de no haber nacido o, siendo menos dramáticos, a la incapacidad de responsabilizarme de las consecuencias de mis decisiones. Decidir siempre me fue un problema desde que lo recuerdo, como decir “sí” o “no” cuando de niña me ofrecían tal o cual cosa. La cierto es que verdades universales en las que nunca he vacilado son, siendo generosa, sólo un par, y con ellas me ha bastado. Aunque quiero mencionar también que incentivando “esta indecisión, en la encrucijada de la opción”, se ha encontrado la fatalidad, esa frontera entre nuestros dominios y el estar subyugados a la circunstancia y la otredad. No sé cuál sea la manera de elegir y de actuar, he hecho ambas cosas pero sigo sin saber, pues la respuesta fue siempre dispar y es cuando termino por creer que no importa tanto lo que se elija sino la sincronía entre los elementos que intervienen en las elecciones. No lo sé y mientras no lo sé, la esperanza de saber va muriendo junto con mi no elección de morir ahora.

2011-04-02T22:11:00.000-07:00

¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera!
(Yo, muriendo.)

Y de que modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡Qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
(Yo, muriendo.)

"Canción", Nicolás Guillén

Décimo Festival Cultural de Cerro de San Pedro, 12 y 13 de marzo

2011-02-23T21:28:00.001-08:00

Concurso de cuento de Cerro de San Pedro

2011-02-12T10:55:00.000-08:00

2011-02-07T23:55:00.000-08:00

Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo
se ha perdido esta bella locura
su breve cintura
debajo de mí;
se ha perdido mi forma de amar;
se ha perdido mi huella en su mar.

Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras;
veo un perro ladrando a la luna,
con otra figura que recuerda a mí;
veo más, veo que no me halló;
veo más, veo que se perdió.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota
y apago el reloj.
Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.

La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan
a amores o historias,
se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar
ni el mejor orador conjugar.

Una mujer con sombrero
-como un cuadro del viejo Chagall-,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno,
me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí
y ahora lloro por verla morir.

"Óleo de mujer con sombrero", Silvio Rodríguez.

2010-12-17T20:23:00.000-08:00

¿Pero un acontecimiento no es tanto más significativo y privilegiado cuantas más casualidades sean necesarias para producirlo? Sólo la casualidad puede aparecer ante nosotros como un mensaje. Lo que ocurre necesariamente, lo esperado, lo que se repite todos los días, es mudo. Sólo la casualidad nos habla. No es la necesidad, sino la casualidad, la que está llena de encantos. Si el amor debe ser inolvidable, las casualidades deben volar hacia él desde el primer momento.

Milán Kundera, La insoportable levedad del ser.

2010-12-05T00:34:00.000-08:00

"Pequeña serenata diurna".

2010-11-22T22:39:00.000-08:00

La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance de un salto que no damos.
La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real.
La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?) la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas reducen a un triste solitario.

Rayuela, cap. 104

2010-10-02T16:54:00.000-07:00

Todo quedó en esta plaza
nuestro amor en las piedras otra noche derrumbada
el silencio vela como ataúd madre y hombre
entre las botas y escupitajos de los escoltas

y la vida se ensucia
escondida en los edificios
con el afanoso mendrugo
que nos queda del amigo que no alcanzó a huir

Todo quedó en esta plaza:

la piedra inmemorial del sacrificio
sacerdotes que olvidaron la pureza
y ciegamente buscan nuestro corazón:
sacrificado sin astucia
espontáneo y atraído por el placerantiguo de la guerra florida
ahora conoció el engaño y la pureza
germinará en la sangre la flor de la desconfianza

Todo quedó en esta plaza
tantas piedras lastimando el aire
tanta piedra que oyó el múltiple estertor
de muchachos y quedó en su raíz
la amargura y la dulzura de este silencio

(la luz precipatada en el cielo me descubre
y el efecto del día llega al dolor a través de la mirada
imposible olvidar
imposible quedarse muerto)

"Poema VI", Elegía de Tlatelolco, Abril y otros poemas, Carlos Montemayor

2010-09-28T10:07:00.000-07:00

"O la vida tiene un humor muy negro, o es un perverso juego de contrasentidos".

2010-09-27T20:26:00.000-07:00

Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y que yo ando por ahí vagando, dando vueltas, buscando el norte, el sur, si es que lo busco. Si es que lo busco. Pero si no lo buscara, ¿qué es esto? Oh mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío me entrara en el pecho donde ya no estás.

Rayuela, capítulo 21.

2010-09-06T19:03:00.000-07:00

"No es libros lo que usted necesita, sino algunas de las cosas que en algún tiempo estuvieron en los libros. El mismo detalle infinito y las mismas enseñanzas podrían ser proyectados a través de radios y televisores, pero no lo son. No, no: no son libros lo que usted está buscando. Búsquelo donde pueda encontrarlo, en viejos discos, en viejas películas y en viejos amigos; búsquelo en la naturaleza y búsquelo en sí mismo. Los libros no sólo eran un tipo de receptáculo donde almacenábamos una serie de cosas que temíamos olvidar. No hay nada mágico en ellos. La magia sólo está en lo que dicen los libros, en cómo unían los diversos aspectos del universo hasta formar un conjunto para nosotros.

Ray Bradbury, Fahrenheit 451, parte II "La criba y la arena".

De Alejo Carpentier

2010-05-03T21:11:00.000-07:00

Al cabo de un tiempo cuya medida escapa, ahora, a mis nociones -por una aparente brevedad de transcurso en un proceso de dilatación y recurrencia que entonces me hubiera sido insospechable-, recuerdo esas gotas cayendo sobre mi piel en deleitosos alfileretazos, como si hubiesen sido la advertencia primera -ininteligible para mí, entonces- del encuentro. Encuentro trivial, en cierto modo, como son aparentemente todos los encuentros cuyo verdadero significado sólo se revelará más tarde, en el tejido de sus complicaciones... Debemos buscar el comienzo de todo, de seguro, en la nube que reventó en lluvia aquella tarde.

Panteón

2010-02-03T21:38:00.000-08:00

Hacer lo correcto,
deber hacer lo correcto y no decir ni hacer entonces esto.

Recurrir al amor epistolar, a la epístola, la pistola,
recurrir al amor.

De Félix Dauajare

2009-11-12T08:35:00.000-08:00

IMÁGENES EN ESPERA II

La única enseñanza de la gramática:
yo soy, tú eres, nosotros somos.

2009-08-28T19:22:00.000-07:00

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos.
Y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de factura.
Llorar improvisado,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

"Llorar a lágrima viva", Oliverio Girondo.

Encájate más.

2009-07-29T12:58:00.001-07:00

Villa de Reyes, S.L.P.

2009-07-23T12:02:00.000-07:00

Debiera poder dormir en vez de leerte
de escucharte
de no pensarte sino sentirte

De biera poder cerrar los ojos
y mejor soñarte

Debiera intentar sacarte de la cama
ponerte sobre la mesa
quitarte de mi cabello
dejar de contestarte

No debiera amarte ni regocijarme en el insomnio
¿Te dije que nunca hago lo que debo?

Cortesía de la poesía concreta

2009-07-22T12:51:00.000-07:00

arreglo y desarreglo que uno y desuno vagaje de vagabundo en el viraje del mundo que dios que diantre te guíe entonces porque yo no puedo no me atrevo no puedo no bromeo no trueco no retuco sino que desmenuzo en mis ricillos en mis anillos en mis bolsillos en mis menos en mis nadas en mis penas en las antenas en las galenas en esas niñas más pequeñas llamadas niñerías como veremos verbenas azúcares azucenas o circunstancias someras todo eso lo sé no cuenta todo eso desconcierta no sé pero oye cómo canta loa cómo cuenta prueba como danza y no me pidas que te guíe no me pidas despidas que te guíe desguía ni que fe te pida que te fie y déjame olvídame lárgame desamárgame que al final yo la acierto que al final la revierto que al final yo la enmiendo y al cabo me reservo y se verá que razón tengo y se verá que tiene arreglo y se verá que eso está hecho que por torcidas vías fui deshecho que quien la cesta emboca asesta ciento si no guío no lo siento yo fui diestro siendo envés por la siniestra no guío porque no guío porque no puedo guiá y no me pidas memento mas mora en mi momento desmanda mi mandamiento y no hiles desafía y no confíes deshila que por sí por no por sino por mí prefiero el no en el signo del sí pon el no el la í del mí pon el no será tu mano el no

Galaxias, Haroldo de Campos.

Hematoma

2009-06-23T22:34:00.001-07:00

Me gusta estar al lado del camino...

Esas metáforas tranquilizadoras

2009-06-23T22:25:00.000-07:00

"Los dos lo sintieron en el mismo instante y resbalaron el uno hacia el otro como para caer en ellos mismos, en la tierra común donde las palabras y las caricias y las bocas los envolvían como la circunferencia al círculo, esas metáforas tranquilizadoras, esa vieja tristeza satisfecha de volver a ser el de siempre, de continuar, de mantenerse a flote contra el viento y la marea, contra el llamado y la caída.

Rayuela, capítulo 133.

Pásale por aquí

2009-06-07T22:44:00.000-07:00

Desde Cerro de San Pedro.

Mi forma de muerte elegida

2009-06-04T20:23:00.000-07:00

Tú eres mi vida y mi amor y mi vida de conocimiento, y como eres mi vida no quiero tener a mi lado a otra persona que tú cuando muera. Pero no quiero que llegues de pronto a mi lecho de muerte tras saber que agonizo, ni que acudas a mi entierro para despedirme cuando yo ya no te vea, ni pueda olerte, ni pueda besar tu cara, ni tan siquiera que aceptes o busques acompañarme en mis últimos años porque los dos hayamos sobrevivido a nuestras respectivas y lastimeras y saparadas vidas, pues no me basta. Sino que quiero que en la hora de mi muerte lo que allí esté presente sea la encarnación de mi vida, que no será otra cosa que la que ésta haya sido, y para que tú la hayas sido es necesario que hayas estado a mi lado también desde ahora y hasta ese momento definitivo. No podría soportar que tú fueras sólo recuerdo y estuvieras mezclada y pertenecieras a un tiempo lejano y borroso que es nuestro nítido tiempo de ahora, porque es el recuerdo, y el tiempo lejano y la mezcla lo que más detesto y lo que siempre he intentado rebajar y negar y enterrar a medida que se iban formando, a medida que cada presente estimado y enaltecido dejaba de serlo para ser pasado, e iba siendo vencido por lo que no sé cómo llamar si no lo llamo su propia e impaciente posteridad o su no-ahora. Por eso no debes marcharte ahora, porque si ahora te marchas me quitarás no sólo mi vida y mi amor y mi vida de conocimiento, sino también mi forma de muerte elegida.

El hombre sentimental, Javier Marías.

Epístola de Rodin a Camille

2009-05-05T16:52:00.000-07:00

Mi feroz amiga,

Mi probre cabeza está muy enferma y ya no puedo levantarme por la mañana. Esta tarde he recorrido (horas) nuestros lugares sin encontrarte. ¡Qué dulce me resultaría la muerte!, y ¡qué larga es mi agonía!

¿Por qué no me has esperado en el taller? ¿Dónde vas? ¡Cuánto dolor me estaba destinado! Tengo momentos de amnesia en los que sufro menos, pero hoy e dolor permanece implacable.

Camille, mi bienamada a pesar de todo, a pesar de la locura que siento acercarse y que será obra tuya si esto continúa. ¿Por qué no me crees? Abandono mi salón, la escultura. Si pudiera irme a cualquier parte, a un país en el que olvidara, pero no existe.

Hay momentos en que francamente creo que te olvidaría. Pero de repente, siento tu terrible poder. Ten piedad, malvada. Ya no puedo más, no puedo pasar otro día sin verte. De lo contrario, la locura atroz. Se acabó, ya no trabajo, divinidad maléfica. Y sin embargo te quiero con furor.

(tan yo, tan escalofriante, tan la hoja en banco).

Amores tormentosos

2009-05-04T23:41:00.000-07:00

Camille Claudel y Augusto Rodin, escultores, aquí una muestra la obra de ella.

Este miércoles 22, El nombre de la rosa

2009-04-19T17:03:00.000-07:00

¿Quién coño me ha robado el mes de abril?

2009-04-19T11:08:00.000-07:00

Diría Sabina, pero Montemayor lo dice así:

Quiero decir ahora algunas cosas que nos pasan
recordar algunos instantes que una mentira dulce
nos hace creer que fueron nuestros para siempre.
Por ejemplo,
el sol que mucho tiempo después vuelve de otras tardes
y por primera vez enciende nuestra alma.
La luz que alguna noche nos atisbó de pronto
desde una ventana o puerta entrebierta,
como si todo ahí fuese posible, aun la dicha.
O aquella calle, aquel perro de ojos humanos
perdido en la noche como si amara la ciudad,
detenido en una esquina
como si quisiera retener para siempre el recuerdo de ese instante.
Las largas noches en que estuvimos oyendo, desconocidos, la misma lluvia.
La embriaguez en que suspendida sobre los años
apareció nuestra vida,
como un arrepentimiento sin objeto
como si nada nuestro fuera a abandonarnos.
O el instante en que estamos sobre la hierba
y vuelve a aparecer el cielo que no habíamos mirado desde la infancia.
Mencionar también, por ejemplo,
cuando sentimos que la vida huye
y quedamos para siempre a solas,
sin la huella ciertísima de los cuerpos
que tuvimos en nosotros, amando en nosotros;
la huella que otros cuerpos en el nuestro dejaron,
como queda sobre la tierra la huella de la hierba,
del sol o de las piedras.
O hablar del instante en que sentimos la vida,
en que el aire entra en nosotros,
en que la sangre tañe celebrando en nuestras venas,
en que las cosas son como pañuelos de bienvenida en nuestros ojos;
el instante en que es posible entender
que no estemos siempre,
que no volvamos a decir a la vida
oh, desmemoriada, canta siempre.
Mencionar tambien los instantes en que el cansancio nace,
el cansancio que es una gota caliente
que atraviesa el cuerpo de norte a sur
sin entender qué procuramos aquí,
qué más habremos de no tener ni amar,
antes de los otros cuerpos
que desde nuestra oscuridad y abismo
acechan y esperan
en su danza solitaria y sin sentido.
Quiero hablar ahora de cada instante
como si fuera no sólo el paso de la estrella caliente del olvido,
no sólo el paso del alba que nos despierta.
El instante en que cada mirada se torna al vacío,
cuando el amor vuelve su rostro de hoguera
y nos incamos a su vera como leños sedientos.
El instante, polvo delicado que cubre el vidrio de la vida.
El instante que se marcha
sin entender por qué, abriéndose desde la nada,
el sentimiento se unde perdiendo sus caminos,
aferrándose a un hombre,
abandonado en nuestros días
como un ebrio que se apoya en los recuerdos.

"Poema 9", Abril y otros poemas, Carlos Montemayor.

¿Otra espina?

2009-04-14T22:22:00.000-07:00

Click

2009-04-13T23:27:00.000-07:00

Pensándolo (cosa extraña) las inconstancias han crecido desde que interactúo abiertamente con el internet. Y es que siempre hay algo que ver, un icono donde hacer click, ¿cómo lidiar con lo infinito? Por eso Novecento prefirió explotar con el Virginian, por eso los ojos ardorosos y las ventanas abiertas (32 grados centígrados), por eso La tumba (el aburrimiento), el sonido click que inunda la cabeza. ¿Alguien ha visto ese revólver?

2009-04-08T19:26:00.000-07:00

-Usted ha repetido varias veces la palabra "cosa" -dijo Gregorovius-. No es elegante pero en cambio muestra muy bien lo que le pasa a Horacio. Una víctima de la cosidad, es evidente.
-¿Qué es la cosidad? -dijo la Maga.
-La cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Lamento usar un lenguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que Oliveira es patológicaente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la cicunstancia. Más brevemente, le duele el mundo.

Rayuela, cap. 17

2009-04-04T15:17:00.000-07:00

La sospecha de que más allá, donde ahora veo el aire limpio
o en esta indecisión, en la encrucijada de la opción,
yo mismo, en el resto de la realidad que ignoro
me estoy esperando inútilmente.

Rayuela, cap.84

2009-03-29T22:35:00.000-07:00

qué vamos a hacer
con este inoportuno y loco amor
engendrado por vientos fríos por traiciones y sueños
lo llevaremos al zoológico que vea a sus hermanos
lo llevaremos a la gran ciudad que se pierda en las calles
lo llevaremos al bosque de la mano que lo asusten las sombras
lo haremos migajas para que coman las palomas de la plaza mayor
lo dejaremos en un puerto de montaña y mar
y que se vaya de polizón al otro mundo
sí que se vaya
que nos deje amarnos en paz

Gaspar Aguilera Díaz, Los ritos del obseso

Este miércoles 1 de abril, EL VIOLÍN, en la CCSyH

2009-03-27T00:18:00.000-07:00

Miércoles 1 de abril, auditorio de la CCSyH de la UASLP (Av. Industrias con Rutilo Torres), proyección de El violín, del director mexicano Francisco Vargas. 11:00 a.m. Entrada libre.

El violín, arma de Don Ángel Tavira

2009-03-26T23:40:00.001-07:00

"Todo asunto que atañe a la sociedad podría y debería tratarse en cine. El proósito de este sueño no es sólo hacernos soñar despiertos, sino sobretodo, hacernos concientes de nuestros sueños, los mismos que todos tenemos: una sociedad más justa, más abierta, un mundo plenamente disfrutable. Un ejemplo de cine deseable, del mejor cine que se ha hecho en México, es El violín, una obra maestra que se conoció antes en el extrangero que en donde fue filmada.

El cine es un vehículo extraordinario para que todo un país se conozca y se reconozca, para que perfeccione su vida en todos sus órdenes. Esta es la razón por la que Proceso, respalda un cine sin anteojeras, un cine que no se vea constreñido, ni para su producción ni para su distribución ni exhibición, por censuras políticas ni económicas, un cine libre de restricciones que no sólo podamos ver, sino en el que podamos vernos. Que sea El violín, la película que acabe de una vez con el miedo de saber quiénes somos y cómo somos.

Finalmente se exibe en salas mexicanas la película El violín, protagonizada por Ángel Tavira, octagenario músico y campesino guerrerense cuya actuación como Don Plutarco conquistó galardones en festivales de Cannes y Brasil. Considerad como obra maestra del cine político mexicano, es el primer largometraje de Francisco Vargas Quevedo, y en total ha recibido 34 premios inernacionales. Esta película ha sido promocionada y distribuída por el semanario Proceso y Canana Films".

Tomado del semanario Proceso.

El violín en Letras Libres

2009-03-26T16:05:00.000-07:00

"Después de haber sido exhibida en Cannes 2006, haber recibido ahí un premio a Mejor Actuación Masculina, algunos otros en San Sebastián, tres Arieles en la pasada entrega y haber gozado de una exhibición comercial exitosa en Francia, El violín, de Francisco Vargas, se estrena en México con una leyenda de conquistas por el mundo y con el desdén de los distribuidores del país. La temática de la película y el estilo de la ejecución explican, en parte, el fenómeno: las historia de campesinos rebeldes -padre e hijo- que durante los setenta encuentran la forma de burlar al régimen es, por tradición, un cheque que se cobra íntegro en el extranjero. La sofisticada fotografía en blanco y negro es, por tradición, sinónimo de riesgo para todo distribuidor con agenda comercial. Más allá de que el tema pueda ser manipulador o el trabajo visual demasiado estilizado para su bien, El violín es irreprochable en su tempo narrativo. Vargas logra momentos de verdadera tensión, basados en la relación entre un militar oscuro, un anciano más list que viejo y la música como negocio cifrado de negociación" Fernanda Solórzano.

Tomado de Letras Libres

El violín, aclamada internacionalmente, en México, mmm, no tanto, no tanto

2009-03-26T09:31:00.000-07:00

Francisco Vargas, con una película musicalizada con silencios, logra un trabajo magistral con El violín, una cinta galargonada con 34 premios a nivel mundial, siendo la más reconocida desde Amores perros.

Por increíble que parezca, esta noticia apenas se estrena en México, después de haberlo hecho ya en varios países como Argentina, Brasil, Estados Unidos o Turquía, pero más increíble quizá, sea que sólo sea distribuída con 20 copias, cuando por lo regular un largometraje comercial de ficción procedente de Hollywood, se distribuye con 200 copias. Alfredo Hidalgo Nieto. Tomado de La Hora del Sur.

Carpe diem. Miércoles de cine, La sociedad de los poetas muertos

2009-03-24T15:46:00.000-07:00

"El día de hoy no se volverá a repetir. Vive intensamente cada instante".

"No olviden que a pesar de todo lo que les digan, las palabras y las ideas pueden cambiar el mundo (...) Les contaré un secreto: no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana: y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería, son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la belleza, la poesía, el amor, son cosas que nos mantienen vivos".

"Deben entender que sus convicciones son suyas, les pertenecen, aunque toda la manada diga: no está bien. Robert Prust dijo: Dos caminos divergen en el bosque, y yo tomé el menos transitado de los dos, y aquéllo fue lo que cambió todo"

Del guión de La sociedad de los poetas muertos, este miércoles 25 de marzo, a las 11:00 a.m. en el auditorio de la CCSyH. Entrada libre.

Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante

2009-03-23T17:26:00.000-07:00

Carpe Diem
Walt Whitman

...Carpe Diem! Aprovecha el día
no dejes que termine si haber crecido un poco,
sin haber sido un poco más feliz,
sin haber alimentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie
te quite el derecho de
expresarte que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida
algo extraordinario...

No dejes de creer que las palabras, la risa y la poesía
sí pueden cambiar el mundo...

Somos seres, humanos, llenos de pasión.
La vida es desierto y también es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos convierte en
protagonistas de nuestra propia historia...
Pero no dejes nunca de soñar,
porque sólo a través de los sueños
puede ser libre el hombre.

No caigas en el peor error, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes...
No abandones tus creencias. Todos necesitamos
aceptación, pero no podemos remar en
contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en infierno.

Disfruta el pánico que provoca tener
la vida por delante...
Vívela intensamente, sin mediocridades.
Piensa que en ti está el futuro y en
enfrentar tu tarea con orgullo, impulso
y sin miedo.

Aprende de quienes pueden enseñarte...
No permitas que la vida
te pase por encima
sin que la vivas...

Tomado de Canto a mí mismo

Este jueves 19 en la CCSyH, Voces Inocentes

2009-03-16T21:58:00.000-07:00

Este jueves en la CCSyH, Voces Inocentes

2009-03-16T21:55:00.000-07:00

Sí, lo dijo Sancho

2009-03-16T21:06:00.000-07:00

"No se muera vuestra merced, señor mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le consuman que las de la melancolía".

Cervantes, Don quijote de la Mancha, II, cap. 74

Donde las flores y las espinas son la misma cosa, San Pedro

2009-03-16T11:01:00.000-07:00

(2) Y cuando despertó...

2009-03-16T10:23:00.000-07:00

... el cerro era un montículo de tierra suelta.

(1) Y cuando despertó ...

2009-03-16T10:05:00.000-07:00

... el cerro ya no estaba ahí. Cerro de San Pedro en el 8o Festival Cultural organizado por los opisitores a Minera San Xavier. En esta foto se puede ver lo devastado del cerro que es el escudo de San Luis Potosí, y cuyo pueblo es el orígen de la ciudad asentada en el valle del Tangamanga.

Si una noche de invierno...

2009-03-13T13:07:00.000-07:00

(Empezar. Eres tú la que lo ha dicho, Lectora. Pero ¿cómo fijar el momento exacto en que empieza una historia? Todo ha empezado siempre ya antes, la primera línea de la primera página de toda novela remite a algo que ha sucedido ya fuera del libro. O bien la verdadera historia es la que empieza diez o cien páginas más adelante y todo lo que precede es sólo un prólogo. Las vidas de los individuos de la especie humana forman una maraña continua, en la cual todo intento de aislar un trozo de lo vivido que tenga sentido por separado del resto -por ejemplo, el encuentro de dos personas que resultará decisivo para ambas- debe tener en cuanta que cada una de las dos lleva consigo un tejido de hechos, ambientes, otras personas, y que del encuentro se derivarán a su vez otras historias que se separarán de su historia común.)

Italo Calvino, Si una noche de invierno un viajero.

Del guión de El lado oscuro...

2009-03-09T17:33:00.000-07:00

"Una obra de arte en un museo es como un pájaro en una jaula"

Poco se sabe
Juan Gelman

Yo no sabía que no tenerte
podía ser dulce como nombrarte
para que vengas
aunque no vengas
y no haya sino tu ausencia
tan dura como el golpe
que me di en la cara pensando en vos.

Dicotomía incruenta
Oliverio Girondo

Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano
que se mezcla a la mía
y forman una mano.

Cuando voy a sentame
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo
que acaba de sentarse
a donde yo me siento.

Y en el preciso instante
de entrar en una casa
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.

Por eso es muy posible
que no asista a mi entierro
y que mientras me rieguen
de lugares comunes
ya me encuentre en la tumba
vestido de esqueleto
bostezando los tópicos
y los llantos fingidos.

Iluminaste mi lado oscuro del corazón...

2009-03-09T16:40:00.000-07:00

"Puedo perdonarte cualquier defecto menos que no sepas volar. Si no sabes volar pierdes el tiempo conmigo"

Rostro de vos
Mario Benedetti

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostro de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de última vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sobras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y acaban mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

2009-03-03T16:19:00.000-08:00

Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos.

Rayuela, capítulo 21.

Un mundo maravilloso (sí, cómo no, ajá)

2009-03-02T20:04:00.000-08:00

Cualquier parecido con el México de hoy es pura coincidencia...

La leyenda del pianista en el océano

2009-02-24T12:15:00.001-08:00

"Imagínate: un piano. Las teclas empiezan, las teclas acaban. Tú sabes que hay ochenta y ocho, sobre eso nadie puede engañarte. No son infinitas, tú eres el infinito, y con esas teclas es infnita la música que puedes crear"

"No estás jodido verdaderamente mientras tengas una buena historia a cuestas y alguien a quién contársela. Él sí que tenía una buena historia... ÉL era su buena historia. Delirante, a decir verdad, pero hermosa... Y aquel día, sentado sobre toda aquella dinamita, me la regaló. Porque yo fui su amigo, y he hecho tonterías, y si me ponen boca aabajo nada saldrá de mis bolsillos, hasta la trompeta vendí, todo. Pero aquella historia no, ésa no la he perdido, todavía está aquí, tan límpida e inexplicable como tan sólo lo era la música cuando, en mitad del océano, la tocaba el mágico piano de Dany Boodman T.D. Lemon Mil Novecientos"

"Nadie está obligado a creerlo, y yo, a decir verdad, nunca me lo creería si me lo contaran. Pero la verdad de los hechos es que aquel piano comenzó a deslizarse sobre la madera del salón, y nosotros detrás de él, con Mil Novecientos tocando, y no levantaba la vista de las teclas, parecía en otra parte y el océano seguía las olas, e iba y venía, y giraba sobre sí mismo, se lanzaba directamente hacia los cristales. Parecía que el mar lo acunara y nos acunara a nosotros, y yo entendía un carajo y Mil Novecientos tocaba, no paraba de tocar y parecía claro que no simplemente, estaba conduciendo aquel piano, ¿de acuerdo?, con las teclas, con las notas, no sé, lo llevaba a donde quería,, era absurdo, pero así era."

"Una vez le pregunté a Mil Novecientos en qué demonios pensaba mientras tocaba, y qué estaba mirando, siempre con la vista clavada adelante, y, en fin, adónde se iba con sus pensamientos, mientras la manos iban arriba y abajo sobre las teclas. Y me dijo: "Hoy he llegado a un país bellísimo, las mujeres tenían el pelo perfumado, había luz por todas partes y estaba lleno de tigres." Viajaba. Y cada vez acababa en un lugar distinto: en el centro de Londres, en un tren a mitad del campo. Resultaba difísil lo que podría saber él, que nunca había bajado del barco. Y sin embargo, era como si hubiera visto todas esas cosas."

Del Libro de Creación Joven

2009-02-23T20:40:00.000-08:00

"Boom-boom, bang-bang"

De niños jugaban policías y ladrones. Los policías hacían boom-boom; los ladrones, bang-bang. Un día dejaron de jugar. Los gritos de los soldados se hicieron demasiado altos y no dejan escuchar quiénes eran los policías y quiénes los ladrones.

El cuento es del michoacano Jaime Martínez Ochoa, y aparece en el libro desinado a Narrativa de Creación Jóven con escritores de la mayoría de los estados de México.

La leyenda de 1900

2009-02-23T19:29:00.000-08:00

2009-02-08T18:55:00.000-08:00

Literatura, cine y Sociedad

2009-02-04T19:25:00.001-08:00

Coordial invitación. La organización del evento es por parte de la comunidad estudiantil. Para que en lo próximo, sean los estudiantes quienes usen sus espacios.

La primera vez

2009-02-03T19:48:00.000-08:00

¿Cómo se conocieron? Por azar, como todo el mundo. ¿Cómo se llamaban? Qué importa. ¿De dónde venían? Del sitio más cercano. ¿Adónde iban? ¿Sabemos acaso a dónde vamos?

Jaques el fatalista, Diderot.